Падаешь навзничь. Больно. Будто в тебя выстрелили. И не раз. Будто пули снова и снова пронзают тело. Горячие и обжигающие, ранят, убивают. Тело. Мысли по-прежнему никуда не исчезают. Крутятся и крутятся в голове, бьются, словно птицы в клетке, быстро быстро, стучат SOS, наверное. Как будто сотни снарядов разрываются рядом. Ждешь. А они летят со страшным грохотом и пылью. Разрываются от удара о землю. Не страшно. Эмоций нет. Ждешь. Чувствуешь, что силы покидают тебя. Не двигаешься. Больно. Не замечаешь. Хочешь лишь не думать ни о чем, не верить не во что, не надеяться и не ждать, не скучать, не любить, не чувствовать. С грохотом и пылью, с желчью и злостью, повсюду, в метре от тебя рвутся бомбы. Тебя не задевает. Чудо. Не веришь в чудеса, а мысли так и не успокаиваются. Странно, но на волоске от смерти, жизнь не проносится в голове со скоростью света, а будто замирает. Живешь лишь этим, лишь мигом. Как в фильме, когда пленка замедляет свой бег, тоскливая и зловещая музыка звучит фоном. Одиноко, Господи, мысли когда-нибудь кончатся? Просишь лишь об одном. Веришь в Его силы. Людям, знаешь ли свойственно верить в кого-либо или что-либо, когда нужно верить в самого себя. Вот и сейчас, мечтаешь прекратить этот бесконечный поток мыслей, ты надеешься на Него, веришь. Ждешь. Устала. Вскрик. Ждала.
Стена. Холодная, мерзкая, на ней не чувствуется обоев. И ты вжимаешься в нее, глядя на то, как тело брата безвольно оседает на пол. Руки заламываются в немом жесте собственной беспомощности, и твои глаза лихорадочно шарят по руке младшего Гилберта.
Ты отрываешься от холодной стены и пулей кидаешься к нему, но нет. Все это пусто, можно было и не надеяться. Стон рвется из груди, ты стискиваешь зубы и пытаешься взять себя в руки. Но они снова заламываются, лихорадочно блуждая по пальцам брата. Кольцо, оно должно было быть там. Кто его снял? Какого черта?
- Нет.  глухой, страшный, пустой голос заставляет тебя отпрянуть от его уже безжизненного тела. Тебе бы выплакаться, но слезы не идут; только сухая, всепожирающая боль - как-будто скальпелем по мягким тканям, задевая кости, разрезая сухожилия. Сердце сдавливается в тиски - и почему эта боль такая физическая? Молишься, чтобы слезы хлынули из глаз и тебе полегчало, но нет. Они все никак не идут, они застряли холодным комком где-то в районе груди и теперь как под пытками заставляют тебя жить дальше. Хочется закричать, но крик застывает там же, вырываясь из горла только болезненным полустоном. Твое состояние невменяемое, ненормальное. Что сделать с ним? Оставить желать лучшего?
Глаза поднимаются на Дэймона и ненависть наполняет каждую клеточку твоего тела. Холодная, обжигающая ненависть. Лучше бы ты закричала, лучше бы забилась в истерике. Твердость рук пугает тебя, тебе хочется кричать, но ты не можешь. Как будто кто-то управляет хрупким телом, сам нашептывает, что делать. Глаза стеклянные, пустые. Ты, кажется, забываешь дышать, поднимаясь на ноги и становясь напротив вампира.
Он делает шаг к тебе, а ты не двигаешься с места. Вся боль застревает где-то внутри и истошно вопит, не в силах пробиться наружу. И кол. Который был у тебя в руке, когда появился Дэймон. Ты испугалась, ты ждала не его. Хотя что можешь ты сделать этим колом?
По глазам вампира ты силишься прочитать, что он испытывает. Тебе кажется, что его пугает твоя холодность, твои глаза, твоя устойчивость в ногах. Если бы он только знал, как больно, как тошно, как ненавистно. Почему же эмоции не прорываются? Глаза сухие, как пустыня, ни слезинки. Ты даже не можешь закричать. Это больно.
В голове невольно проносятся варианты покончить с собой. Ампутация. Самый болезненный момент в хирургии. Когда хирург начинает к верхнего слоя кожи, постепенно переходя к мягким тканям, доходит до кости. Ты дерзко, в легком замешательстве проводишь колом по собственным венам и чувствуешь, как Дэймон хватает тебя за руку и резко перемещается к стене. Вместе с тобой. Ты не привыкла к такой силе, к подобным перемещениям, но сейчас тебе все равно.
Кажется, он что-то говорит тебе, но ты не слышишь. Ты смотришь на кол в твоей руке и не понимаешь, почему же он его не забрал?
И вдруг эмоции накрывают с головой. Вся желчь опрокидывается на тебя, как ушат с ледяной водой и ты начинаешь громко, страшно кричать. Как будто бы от дикой боли. Ты не оседаешь на пол, ты просто кричишь. Он не мог умереть, Дэймон не мог его убить. Почему он так просто распорядился этой маленькой, но настолько ценной для тебя жизнью?
Ты ненавидишь его. Ненависть снова напоминает о себе, оглушительной рекой проносясь по твоему телу. Вымывая остатки мозгов, чувств, света и доброты. Она затапливает тебя до краев, как потоп накрывает маленькую квартирку в центре города. Она заставляет снова посмотреть вампиру в глаза и прожечь его двумя колючками. Острыми, горячими и одновременно холодными. Как стекло после плавки.
- Как ты мог?! - наконец-то, относительно понятная из твоих фраза. Ты даешь вампиру пощечину и не ожидаешь ответного удара. Сейчас ты не боишься, сейчас ты просто не думаешь. Ты чувствуешь себя машиной, которой хочется только отомстить; ты уже ненавидишь всех вампиров, ты не понимаешь, как могла так заблуждаться на их счет. И сейчас кол в твоей руке кажется таким правильным, таким понятным и естественным. Глядя на грудь парня, ты быстро даже для тебя пронзаешь колом сильное тело. До тебя доносится его крик и тебе становится страшно. Ты не улыбаешься, ты просто хрипишь от напряжения. Ненависть подталкивает твою руку, затмевая все на свете, закрывая свет и доброту, льющуюся вместе с кровью по твоим венам. Ты еще не дошла до сердце, но ты давишь изо всех сил, не принимая во внимание факт, что он может убить тебя. Наверное, не сейчас. Сейчас он ослаб.
Еще один толчок ненависти изнутри, еще один приглушенный крик из твоей больной груди и дерево находит жизненно важный орган в мертвом теле. Кол пронзает сердце, заставляет его навсегда остановиться, вены проступить на коже. И вампир падает. Так страшно. Так безжизненно. Прямо на пол твоей комнаты, залитый непонятно чем. Это кровь?
Ты отшатываешься. В тебе не остается сил на то, чтобы вытащить его. Новый крик застревает в горле. Ты убила? Нет, нет, это не ты. Все это ошибка. Наконец-то ты оседаешь на пол, наконец-то сахара на твоих глазах превращается в водопад из соленой влаги. Обрывая ворсинки на ковре, сжимая зубы ты громко зовешь на помощь. А потом понимаешь. Что ты - убила.